您躺在那里
砖与云石
和您融为一体
您指间阴凉，潮湿
生长着带霜的青苔
您掌心温暖，粗糙
是六月泥土的芬芳
诗不配用来描述您
无妨
我描述的不是您
那些执闪电为剑
一无所有的少年
踩着影子走进了云里
黎明还会再来
痛苦不会再有
那些歌声早已远去
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